Somos cem mil a menos. E os que sobramos
Não fazemos ideia de quantos vamos restar,
Muitos se foram, alguns com bem poucos anos,
E muitos outros com tanto para ensinar,
Cem mil que se despediram de seus planos
Sem despedidas, como seria correto imaginar,
Cem mil, um número em que às vezes nem acreditamos,
E ainda nem terminamos de contar,
Uma nação, como uma árvore desfolhada,
Ou como uma flor, pétala por pétala arrancada,
Mas de raiz incansável, que resiste
Atordoada, e mesmo assim não se entrega,
Uma nação que agoniza, mas não quebra,
E nem perde a esperança, ainda que triste.
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