O segredo escondido

Tem dias em que é mais fácil se entregar,

É menos doloroso desistir,

É quando a gente já não vê como lutar,

E nada aponta um caminho pra seguir,

Nesses dias, em que o coração quer fraquejar,

E o pensamento parece que vai ruir,

Alguma coisa, sem a gente planejar, 

Do nada parece surgir,

Alguma força guardada no escondido,

Do fundo do coração bem protegido, 

Para ser usada em caso de emergência, 

E essa força que vem do desconhecido,

É a que transforma tudo e dá sentido

À esperança, à fé e à persistência.

Tartitine

Toda vez que a minha avó Maria dizia: tartitine,

O meu avô Nagib definitivamente não gostava,

Tem gestos que o olhar da gente já define,

Tartitine era uma palavra que o vovô não falava,

Mas a vovó falava o tempo todo, imagine

Com que naturalidade, ninguém imitava,

_Tartitine, menino! Como a sentença prum crime, 

E a gente corria, mas ria, e também gostava...

Mas o vovô, não gostava: _Não fala isso, é feio,

E a gente perto do vovô ficava com receio, 

E não falava tartitine nem por brincadeira,

Só perto da vovó, que não ligava,

E, sorridente, nos ensinava,

Que tartitine significa: vai pra debaixo da figueira.

Domingo

Chegou domingo. O que estamos esperando?

Amanheceu. É hora de acordar. 

O mundo lá fora inteiro nos chamando. 

Quem foi que disse que é dia de descansar?

Repousar o coração de vez em quando, 

Mas não no domingo em particular,

A vida é assim mesmo, vamos nos acostumando, 

É como um coração sempre a pulsar.

Então nada de desculpas domingueiras,

Domingos são como segundas-feiras,

Há gente precisando do que a gente pode fazer,

Então respirar e seguir, Deus no comando, 

Fazendo uma pausa de vez em quando, 

Mas onde há sofrimento não há pra onde correr.

Sábado de sol

Sábado de sol. Eu de plantão. 

No sobreaviso tudo pode acontecer:

Passar 24 horas vendo televisão 

Ou trabalhar até o domingo amanhecer.

Mas eu gosto. Não é uma pena. É uma opção. 

Pior seria não ter o que fazer.

Cansaço é natural. Porém quem não?

Sábado de sol. O que vai ser?

E lá se vai uma vida toda inteira.

A gente tem que viver de uma maneira.

A minha vida eu vivi assim:

Recebendo bebês em sua chegada,

Pegá-los nos braços no início da jornada,

E deixá-los ir com Deus até o fim.

Dia mundial da poesia

Hoje é o dia mundial da poesia,

Sonetos espalhados pelo ar

Anunciam a boa nova: é hoje o dia,

Há poesia de toda forma pra cantar: 

Rima pobre, rima rica, rima fria,

Rima sem rima porque não precisa rimar,

Só precisa ser a alma em cantoria,

Hoje é o dia de se extravasar,

Poesia pro Pedro, pra lua, pra Maria, 

Poesia pra vida, pra viagem pra Bahia, 

Pra brincar, pra ser feliz, pra amar,

Porque hoje é o dia mundial, eu nem sabia,

Mas me contaram, por isso essa alegria, 

E esse sonetinho pra comemorar...

A esperança

Deus escreve certo por suas próprias linhas

Que a gente às vezes não consegue ler,

Mas a palavra de Deus nos adivinha

Antes da gente escrever,

E quando em volta tudo é erva daninha,

E a vida dá a impressão de que vai morrer,

A palavra de Deus acende uma luzinha

Chamada esperança que começa a florescer,

Então, quando tudo for deserto e frio,

Não permita que seu coração fique vazio,

Plante esperança, ainda que discreta,

A esperança é a palavra de Deus em forma de semente

Que mora no coração da gente,

E isso foi dito em sonho pro poeta.

Domingo

Mais um domingo pra gente pensar

Em quanta coisa boa a gente pode fazer,

Não é o suficiente, mas se a gente não tentar, 

Absolutamente nada vai acontecer, 

E calhou de domingo ter esse ar

De novas possibilidades, novo querer,

De semana nova para começar,

De não ter tempo a perder,

Então não dá pra ver o tempo passar,

Esperando a vida mudar,

Porque o nome disso é envelhecer,

Domingo convida a gente pra não desanimar,

Pra recomeçar, pra continuar,

E o nome disso aposto que é viver.

17 de março

Parabéns prá você, irmã querida, 

A musa da nossa constelação, 

Sua vida torna melhor a nossa vida

E dá mais coragem ao nosso coração, 

Parabéns prá você, irmã que lida

Com tantas coisas com tanta mansidão, 

Como se passasse pela vida distraída,

Como se fosse um soneto, uma canção, 

Parabéns pra você por esse dia

Que você aprendeu em transformar em poesia 

Fazendo luz das pedras da estrada, 

Parabéns pra você, muitas felicidades, você traz no coração a melhor das idades, 

E as melhores inspirações pra caminhada...

Voa, vai ser anjo na vida

Voa, AnaMi, vai ser anjo na vida,

Vai ser anjo, AnaMi, na eternidade,

Vai, alma leve, de missão cumprida, 

Vai ser inspiração para a humanidade, 

Anjo da vida inteira, não há despedida, 

Seu caminho agora é de luz e liberdade, 

Sua nova dimensão é sem medida, 

Vai, que a gente se entende com a saudade, 

Às vezes, quando Deus quer conversar com a gente, 

Envia seus anjos de frente, 

E as vozes dos anjos traduzem o que Deus quer,

E a sua voz era a voz de Deus o tempo inteiro, 

Esse coração livre como um canoeiro, 

Esse anjo de Deus em forma de mulher...

Voa, AnaMi, vai ser anjo na vida, 

Segue tomando conta do nosso coração, 

Abre suas asas e voa, decidida,

Vai AnaMi, ser anjo n'amplidão.

Domingos

Domingos são dias propícios para a empatia,

A empatia mora perto da compaixão, 

A compaixão é  matéria prima da alegria,

Logo, o domingo é um dia próximo da perfeição... 

Desperdiçar o domingo com quinquilharia,

É desperdiçar uma oportunidade que você traz na sua mão 

De se despir do peso que você arrasta dia a dia

E conseguir alçar voo, livre dessa prisão,

Então cada domingo é sua oportunidade 

De de trocar o calabouço pela felicidade,

De trocar o medo pela entrega plena,

Uma oportunidade que se repete semanalmente,

E a cada vez de um modo diferente, 

É sobre isso o que diz esse poema

A semana

Começa a semana, desimpedida,

Mais uma vez tudo pode acontecer,

Inevitável, assim é a vida,

Imprevisível, como deve ser.

Impermanente, por isso tão temida,

Que coisa não vai mais permanecer?

Por que precisa ser tão sem saída?

Começa a semana, é pagar pra ver. 

E o homem, na sua ingenuidade,

Por vezes se achando o dono da verdade, 

Não se percebe dono de nada,

Nem de seu próprio destino, e, quem diria,

Começa seu dia sem saber o fim do seu dia...

Quem há de ser seu guia nessa caminhada?

Seu pai

Para Teresinha 

Seu pai nunca estará em qualquer outro lugar 

Além daquele bem dentro do seu coração, 

Nenhuma cidade daqui ou de além mar,

Nenhum pedaço de areia, morro ou chão, 

Seu pai nunca estará em qualquer lugar 

Onde ele precise se soltar da sua mão,

Onde ele tenha que se perder do seu olhar,

Onde ele não possa mais escutar a sua canção, 

Seu pai nunca estará em qualquer outro lugar 

Onde você não o consiga escutar,

Onde você e ele não estejam em comunhão,

Porque seu pai nunca estará em qualquer outro lugar,

Nem precisa procurar,

Porque seu pai estará sempre dentro do seu coração..

O domingo

Chegou o domingo, o sol está avisando,

Domingo, um dia diferenciado:

Para muitos, um dia de ficar descansando, 

Para outros, um dia de trabalho pesado,

Chegou o domingo e, como de vez em quando, 

Um poeminha vem com ele acompanhado, 

A vida passa, e enquanto ela vai passando, 

O poema é o pedacinho que fica guardado 

Chegou o domingo, guardado nesse soneto,

Que apesar de seu formato obsoleto,

Foi escrito sem nenhuma pretensão

Além da de guardar em si o domingo,

Que ficará para sempre resistindo,

Morando dentro do meu coração.

Tradução

Para AnaMi 

Eu nunca percebi nela sinais de fragilidade,
Nem de cansaço, nem de desânimo ou desesperação,
Ela tinha um olhar especial de encarar a realidade,
Vivia a vida com seu coração,

Por isso eu nunca percebi nela medo de tempestade,
Nem de enfrentar o olho do furacão,
Era somente ternura e graça, doçura e suavidade,
E mesmo durante o mau tempo, prontidão,

Eu nunca consegui perceber nela impaciência,
Era sempre delicada sua aparência,
Fortaleza esculpida com mansidão,

Eu nunca percebi nela nada além da sua coerência,
Uma mulher vivendo o amor com grande urgência,
Um poema de amor ainda sem tradução...

Os anjos de Deus

Quando Deus quer conversar com a humanidade
Muitas vezes manda seus anjos pra falar em seu lugar,
Porque os homens escutam anjos com mais facilidade,
E os anjos geralmente gostam de falar,

Então os anjos de Deus com sua sinceridade,
Misturados nos homens, vem conversar,
Escutam os anjos os homens de boa vontade,
E as vozes dos anjos começam a se espalhar,

E era a voz de Deus a que AnaMi falava,
Porque onde AnaMi estava Deus estava,
E também era quase impossível não notar...

Quando Deus quer conversar com a sua gente,
Manda seus anjos de frente,
Ah... os anjos de Deus bem sabem nos encantar...

Para Ana Michelle. 21 dias de sua partida

Ela dizia que não entendia de poesia,

Mas foi só poesia o que disse e o que deixou,

Posto que eram rimas ricas a sua companhia,

E sonetos parnasianos o seu amor, 

Era como odes gigantes quando defendia

A vida, ainda que submersa em grande dor,

Redondilhas jorravam do seu olhar quando sorria,

E versos livres eram seu exemplo inspirador, 

Ela dizia que não entendia de poesia,

Mas ninguém fazia poesia como ela fazia,

E seus poemas eram de um poder avassalador, 

Ela dizia que não entendia de poesia,

Mas o que ela possivelmente não entendia

Era como ela conseguia fazer poesia de um modo definitivamente tão encantador...

As gerações futuras

Vai ser necessário uma dose de paciência,

Um olhar a mais como o de quem estende a mão,

Para vencer a ignorância, a imprudência, 

A palavra mal colocada na oração, 

Vai ser necessário desistir da urgência, 

Desapegar-se um pouco da exatidão,

E exercer a tolerância com excelência, 

Para apostar numa próxima versão,

E dessa forma, suave e lentamente, 

Podermos caminhar juntos em frente, 

Mestres e aprendizes, lado a lado, sem ranhuras,

E pouco a pouco, a sociedade inteira 

Será capaz de dar frutos, como uma videira,

Para acolher as gerações futuras...

Ciência e amor

Ciência baseada em evidência,
Comunicação baseada em compaixão,
Saber equilibrar exatidão e inteligência,
Ciência e boa comunicação,

Porque uma coisa é o conhecimento em sua essência,
E outra coisa é sua transmissão,
Saber dosar com amor sua transferência
É o xis da questão,

Então conhecimento e teoria
Não são suficientes sem o fio guia
Que leva a gente pela caminhada,

Sem compaixão o conhecimento não ajuda,
É como fita adesiva que não gruda,
Ciência sem amor é pilha usada...

A tua luz

Para Ana Michelle no 14 dia de sua partida 

A tua luz não permaneceu guardada,
Foi distribuída com gentileza e discrição,
E da tua luz tu não retiraste nada
Além do que deste, de todo coração,

Porque a tua luz não era coisa maquiada,
Nem era mídia, nem encenação,
Era teu coração, tua alma escancarada,
Era mais que uma luz, era um clarão,

E permanece, única e intocada
Em cada palavra que deixaste registrada,
Em cada gesto, em cada opinião,

A tua luz, inspiradora e inspirada,
Por teu poder há de ser multiplicada,
Em duas, em dez, em mil, em um milhão...

Chico Buarque de Hollanda

Nasceu com a alma banhada em poesia 

E com alguns acordes dissonantes no coração,

Aprendeu desde cedo a enfrentar a tirania,

E a usar a sua música pra lutar contra a opressão,

E fez também as melhores canções de amor que a gente ouvia

Enquanto o mundo se devorava em discriminação,

Nasceu carioca, da gema, um belo dia,

Mas virou cidadão do mundo por opção, 

Sempre soube dosar elegância com firmeza,

Nunca escreveu um verso sem sentido,

Nunca exagerou uma nota da canção,

Poeta maior da música brasileira,

Vai ser assim pela eternidade inteira,

Que tal um samba como condecoração?

Para Ana Michelle no sétimo dia de sua partida

E no sétimo dia, já livre de sua dor,

Já podia mergulhar na eternidade, 

Provar da vida, degustando seu sabor,

De uma outra forma de realidade,

No sétimo dia, já livre do monitor, 

Ela mesma monitorava sua liberdade, 

Não havia mais febre naquele seu calor,

Ela era amor, e seu nome era felicidade, 

E naquele sétimo dia ela dançou,

De um jeitinho que ninguém jamais imaginou,

A dança mais bonita da cidade,

Porque naquele sétimo dia ela voou,

Voou como o anjo em que ela se tornou,

Um anjo de luz na sua simplicidade...

Os povos originários

Deus proteja os povos originários dessa terra 

De toda desassistencia e mal que tem sofrido, 

Que lhes seja devolvida a terra e a dignidade, 

E a vida volte a viver em sua diversidade,

Do modo como era pra sempre ter sido,

Que Deus proteja os povos originários dessa terra

De toda usura e de toda perseguição, 

Que seja recontada a sua história, 

Recuperada para os povos futuros sua memória, 

Redescoberta sua tradição,

Que Deus proteja os povos originários dessa terra, 

Donos dessas matas, desses rios, e desse chão,

Que permita a sua cultura uma vez preservada 

Possa mudar nossa história, hoje manchada 

De covardia, extermínio e opressão,

Que Deus proteja os povos originários dessa terra, 

Que Deus aceite nosso pedido de perdão,

Que possa haver um Brasil se refazendo,

E se aceitando e se protegendo,

E se reconstruindo como nação...

Sebastião Clóvis Tavares

O menino vai se chamar Sebastião,

Vai ter um coração diferenciado, 

O olhar, com poesia e compaixão,

A voz, com um timbre especialmente afinado,

Capaz de  tocar tanto uma multidão 

Quanto um filho ou a esposa do seu lado

Sebastião Clovis, será como um clarão,

Ou como um poema enquanto é declamado,

Vai dividir com os seus a sua vida,

Por isso não conhecerá a despedida,

E doar-se em vida para ele será coisa natural,

Chegará ao mundo no dia 20 de janeiro,

E em seu coração caberá o mundo inteiro,

Porque terá a "coragem de saber que é imortal".

Viva o 20 de janeiro de 1915

Viva o professor Sebastião Clovis Tavares.

Poeminha pra AnaMi

A gente gosta muito de você,

Porque você sabe pegar pela nossa mão,

E dizer coisas de uma forma de dizer

Que não permitem contestação, 

Ao invés disso, fazem a gente aprender

O que já era pra gente saber, mas ainda não...

E lendo você, fica mais fácil entender 

Que a gente pode participar da sua revolução,

Por isso a gente gosta muito de você,

Porque você deixa a gente compreender 

Que viver a verdade jamais é viver em vão,

A gente gosta muito de você,

Sem nenhum motivo pra se arrepender, 

Você mora dentro do nosso coração.

Bom domingo

Um bom domingo, cheio de alegrias,

E coisas boas, fáceis de fazer,

Dessas que a gente faz todos os dias,

E fica feliz, mesmo sem perceber,

De uma felicidade que se cria,

E que se multiplica sem querer,

Um domingo assim, lindo como a Bahia,

O resto é só deixar acontecer,

Não dê ouvidos pra quem não te quer bem.

O mal-me-quer não faz bem a ninguém,

Além daquele que o traz no coração,

Então se inspira, respira, e vê se não pira,

E viva o mundo em que você se inspira,

E esse bom domingo não vai ter expiração...

Para AnaMi

Ana que vem de luz. De paz. De um lugar de onde os anjos vem.
De resistência. De autonomia. De liberdade de opinião.
Ana que vem da força imensa que está nas gentes de bem.
Ana que vem da palavra capaz de arrebatar uma multidão.

Ao mesmo tempo que consegue enxergar mais longe do que ninguém,
E conta o que vê com delicadeza e exatidão,
E diz o que é preciso mudar para seguir além,
Ana que vem da luz e faz a revolução,

Por isso nunca mais nada será o mesmo depois de Ana,
A blogueirinha do final do corredor à paisana,
Tão gigante que nem precisava ser tão maravilhosa assim,

Mas é, e será sempre, porque tornou-se imortal 

Uma vez que decidiu viver para além do bem e do mal,

E pessoinhas assim como Ana são mitos que não tem fim...

Sábado

O sábado amanheceu encabulado,

Nublado, chuvas querendo cair,

E o sábado assim, calmo e nublado,

Me fez lembrar um poeminha pra AnaMi,

Que às vezes para mim é como um sábado

Cercado de chuvas que não se tem como impedir, 

E por trás delas, poemas, um bocado,

E vida, e um sentido de existir...

O sábado amanheceu ensimesmado,

Mas me lembrei de AnaMi e de seu legado,

E o sábado nublado me fez sentir um gigante,

Por tudo que o céu nublado traz guardado, 

Por tudo que a AnaMi tem nos ensinado

Com sua poesia de vida impressionante.

Querida AnaMi,

Amamos você de todo coração.

Ana Michelle

Ana Michelle, mas que poderia se chamar um amor absurdo, 

Desses capazes de contagiar toda uma geração, 

Um amor de superar a própria dor, amor como adubo,

Que soube se multiplicar em profusão, 

Denunciando, orientando, criando conteúdo, 

Apontando falhas, fomentando a discussão, 

Não deixando nada passar, tocando em tudo,

Ana Michelle, mas que poderia se chamar um furacão, 

Mas um furacão de amor que contagia,

Uma revolução adoçada de poesia, 

Uma poesia fervilhando de calor,

Ana Michelle, mas que poderia ser chamada inspiração, 

Uma vida eterna dentro do nosso coração,

Ana Michele, mas que poderia se chamar o nosso amor...

Terceiro dia

Terceiro dia. E o país vai mudando.
Aquele cheiro azedo, aquele fedor,
Devagarinho vai se dissipando,
E a paisagem cinzenta ganha cor:

Decretos, atos e medidas vão brotando,
O Brasil já pode respirar sem sentir dor,
Escuta-se ao fundo indígenas cantando:
Terceiro dia apenas. Mal começou.

A sombra, o atraso e o obscurantismo
Vão se esconder no fundo do abismo
Que é o lugar de onde não deveriam ter saído,

Terceiro dia ainda. E já ressuscitamos.
Estávamos morrendo. Mas já não estamos.
Valeu a pena não ter esmorecido.

2023

Começar 2023 com um sonetinho, 

Coisinha simples, nada espetacular, 

Desses que a gente lê devagarinho,

E depois esquece, pra nunca mais lembrar,

Coisinha simples, como respirar,

Mas verdadeira, como um carinho, 

Um sonetinho pra começar 

O ano novo assim, desse jeitinho, 

Então lá vai, já quase terminando, 

Pro ano novo que tá começando, 

Um sonetinho sem nenhuma pretensão,

Mas todo escrito com sinceridade,

Que é uma forma de felicidade 

Que torna bem mais leve o coração. 

Feliz ano novo para todos.

Último dia

O último dia do ano. O último dia.

Já não dá tempo de fazer mais nada.

Mas ainda há tempo de uma última poesia, 

Discreta, comedida, simplificada,

Porque a poesia nunca se esvazia,

Acaba o ano e ela permanece intocada,

Como se guardasse em si uma magia

Que o ano não guarda, mas que a poesia guarda.

Então poesia para esse dia derradeiro,

Mas poesia pra durar o ano inteiro, 

Porque poesia para nunca se acabar,

Poesia, como um amor verdadeiro,

Poesia livre, como um veleiro, 

Que brinca de escrever versos no mar...

Pelé

O menino, uma bola e um gramado,
O menino, mas que parecia um gigante,
Que deixou o mundo inteiro impressionado
Com seu jeito de jogar desconcertante,

Falava com a bola o menino, esse encantado,
E a bola respondia, confiante,
E o menino matava a bola no peito, e, com gingado,
Mandava a bola pra rede, radiante,

Uma, dez, cem, mais de mil vezes assim,
O menino e a bola, talvez pra mim
A mais linda parceria de toda a história,

O menino camisa dez e a sua bola,
Um amor que ganhou o mundo e fez escola,
E viverá para sempre na memória...

A última semana

Essa semana podia passar em um dia,

E esse dia podia logo acabar,

Daí esse governo atual se escafedia,

E dava lugar pro outro que vai entrar, 

Porque foram quatro anos de grosseria

Que a gente precisou aguentar,

Mas nada é para sempre. Nem a tirana. 

E tudo tem o seu tempo de passar. 

Então passou. Mas o tempo não termina. 

Um dia. Depois outro dia. A vida ensina. 

Então é preciso saber onde pisar,

Porque a sombra que aparentemente foi embora,

Fica na espreita, aguardando a melhor hora

De um dia ser sua hora de voltar...

Canção de quase ano novo

O fim de um ano que nem deveria ter existido, 

Mas que se existiu, trouxe lições de se tirar,

Que serão importantes termos aprendido,

Pra não repetirmos o que pode nos machucar,

Um ano que acaba, outro que chega bem vestido,

Mas cheio de marcas que ele não pode apagar,

E apesar dessas marcas, não chega desmilinguido,

Chega arretado, prontinho para enfrentar, 

E pra cansar, e também pra dar canseira, 

E pra se repartir em 52 segundas feiras,

Todo adubado em sonhos por acontecer,

Um ano novo revigorado,

Que vai aproveitar as lições do ano passado,

Um ano novo que vai valer a pena viver...

Maus perdedores

Maus perdedores em desalinho, 
Levando caos e desordem por onde vão,
Deixando um rastro de ódio pelo caminho,
E um cheiro azedo de devastação, 

Maus perdedores, de coração mesquinho,
Alguns, eu arriscaria, até sem coração,
Sem lenço, sem documento, sem vizinho,
Sem nada mesmo que defina um cidadão,

Maus perdedores, gente ruim,
Gente de um tempo que já chegou ao fim,
E que fazem questão de não aceitar,

Mas hão de aceitar, certamente, ainda, um dia,
Porque ninguém sobrevive à própria asfixia,
Nem os maus perdedores, pode acreditar...

Apelo à Excelentíssima Juíza

Excelentissima Juíza, faça-me o favor:
Respeite a Música Popular Brasileira,
Roda Viva é um clássico. E tem autor:
Chico Buarque de Hollanda. Para de brincadeira.

Dê a sentença do jeito que for,
Mas não duvide de uma verdade verdadeira:
Chico Buarque é o seu compositor,
Vai no Google e confere. É a melhor maneira.

Ninguém pode duvidar da autoria
De uma música escrita com tanta poesia
Que poucos poetas no mundo tem capacidade de oferecer,

E Chico Buarque um deles, Excelentissima Juíza,
Não sabe quem é o autor de Roda Viva? Nem precisa.
Porque ninguém além de Chico seria capaz de escrever...

Copa do Mundo

Hoje tem jogo da seleção, 

Hoje o Brasil inteiro vai parar,

Como diz o Galvão: haja coração!

Seremos hoje todos o Neymar, 

Porque hoje tem jogo da seleção, 

E por isso o coração vai disparar,

A pátria de chuteiras, uma só nação, 

Estamos todos hoje no Qatar, 

Porque hoje tem jogo da seleção, 

Todo mundo diante da televisão, 

A Copa do Mundo vai começar, 

Porque hoje tem jogo da seleção, 

Uma pausa prum Brasil sem divisão, 

Coisa que só o futebol pode explicar.

Poesia

Poesia, boa pra cuidar do sofrimento,

Poesia, boa pra tombar o ditador,

Pra estancar a mágoa, pra cuidar do ferimento, 

Poesia, boa pra passar a dor,

Pra cuidar do coração em desalento, 

Pra cuidar do coração em desamor, 

Poesia, boa pra passar o tempo,

Poesia, boa pros tempos de horror, 

Pra guardar no coração, poesia boa,

Pra espalhar-se por aí feito garoa,

Poesia boa, sem explicação, 

Poesia boa, que nasce não sei onde,

Que cresce na palavra e então se esconde 

Silenciosa, no coração...

Imbrochavel

Imbrochavel, Imbrochavel, Imbrochavel,

Bastou uma ventania, e o imbrochavel brochou, 

O que parecia inacreditável 

Aconteceu, e viralizou,

Passou vergonha em público. Imperdoável. 

Perdeu, imbrochavel. Reconhece: vacilou,

E o pior é quando não se assume. Lamentável. 

Deve ter sido por conta do susto que tomou. 

Falou demais. Falou antes da hora. 

Na hora H acabou levando um fora 

Morreu do próprio veneno que exalou.

Imbrochavel, Imbrochavel, Imbrochavel, 

Melhor sorte da próxima, miserável, 

Vai colher o fruto azedo que plantou...

Logo assim que saíram os resultados

E o presidente, acovardado, foi dormir,
Dissimulado, não quis se pronunciar, 
Voltou mais cedo pra casa, triste Jair, 
Disse que ia dormir, e foi chorar...

Desligou o celular, não quis ouvir
As notícias que acabavam de chegar:
Lula venceu, você acaba de cair,
E o presidente, desorientado, foi deitar.

Mas o que é que tem um derrotazinha?
Metade de uma nação inteirinha
Está chamando você pra tentar outro lugar pra trabalhar,

Mas o presidente foi dormir, muito soninho,
E quando acordar e ver que está sozinho,
A choradeira não vai passar...

30 de outubro

E as coisas vão se acalmando, lentamente, 

Cada coisa caminhando pro seu lugar:

Luis Inácio novamente presidente, 

Jair Bolsonaro saindo de cena sem falar,

Porque a história atropela, indiferente, 

Todo aquele que acha que pode negar

Seu carro alegre, cheio de gente contente,

É a roda da vida que não para de rodar, 

E dessa forma, desde essa data em diante, 

O futuro já não se chama mais beligerante,

Nem negacionista, nem homofobia,  

Estamos de volta aos trilhos novamente,

Agora precisamos em paz seguir pra frente,

Porque hoje é o amanhã do lindo dia...

Esperança

Foi esperança esse tempo inteiro,

Nenhuma certeza de conseguir chegar,

Foi só o coração, como o de um estrangeiro, 

Buscando forças para navegar,

Foi esperança, como um marinheiro,

Que não tem medo de enfrentar o mar,

O coração, sempre verdadeiro, 

Foi esperança, do verbo esperançar 

E a esperança foi sempre esse alimento 

Desse tempo tão barulhento 

Que a gente não sabe ao certo onde vai dar,

E ainda assim a esperança segue viva,

Como uma força definitiva 

Que insiste em nos renovar...

Não passarão

Não passarão o medo, a intolerância, 

A homofobia, a discriminação, 

A agressividade deslavada, a ignorância, 

Os novos bárbaros não passarão,

A fome, o caos, o atraso, a prepotência, 

O negacionismo, a radicalização,

O retrocesso, a beligerância,

A volta do regime de opressão, 

Não passarão, porque não há de haver espaço 

Para o pais continuar nesse descompasso, 

A treva bruta precisa dissipar,

Não passarão, ao nascer do novo dia,

As pedras no meio do caminho da poesia,

Porque há um povo feliz que quer passar...

No dia em que eu me for

Pra mim bastava alguma poesia, 

Alguns amigos, uma oração, 

Uns recordando coisas que eu dizia,

Algumas rimas de recordação,

Não muito mais do que isso nesse dia,

Uma despedida sem ostentação, 

Partir em paz, era só o que eu queria, 

Levando paz no meu coração,

E a música que cada um sentisse

Enquanto em silêncio eu me despedisse,

Que fosse uma melodia interior

Feita de aceitação e de saudade,

Era só isso que eu queria de verdade 

No dia em que eu me for...

O livro novo de poesia da Ana

Para Ana Claudia Quintana Arantes 

Um livro novo de poesia da Ana,

Um livro novo de poesia pra alegrar

O dia inteiro, o fim de semana, 

O ano todo, o tempo que durar, 

Um livro novo de poesia sobre-humana, 

Palavra escrita pra nos inspirar,

Um livro novo de poesia da Ana,

Porque a moça da poesia quer falar, 

E quando a moça da poesia fala,

A gente se senta no cantinho da sala 

E faz silêncio só pra escutar 

A poesia, o livro novo, a letra,

O voo livre dessa borboleta 

Que vive por aí a se espalhar...

Dois de outubro

Foi tempo demais, porém chegou o dia,
E a gente sabia que esse dia ia chegar,
Depois de um tempo de horror e grosseria,
Chegou o dia bom pra esperançar.

Bom pra plantar sementes de alegria
Que as sombras fizeram questão de desplantar,
Deixando nossa alma mais triste e mais vazia,
Como se de tristeza fossemos nos acabar

Mas nada é permanente. E de repente,
Porque nessa vida nada é permanente,
A gente tem finalmente a chance de mudar,

E mandar de volta pro pântano o inominado,
De uma forma que ele nunca mais seja lembrado,
E nunca mais nos de motivos pra chorar...

A Rainha omissa

Assistiu em silêncio o arruinamento
Daqueles a quem chamou de suditos, a tirana,
Viveu sem culpa e sem arrependimento,
Por quase um século, sempre soberana,

Viu dor e morte em seu reinado sangrento,
Enriqueceu às custas da miséria humana,
Trocou a família por um trono modorrento
Onde não há lugar para quem ama,

Até que um dia morreu e tornou-se venerada,
Teve a chance de fazer tanto e não fez nada
Além de cumprir o regulamento...

Que história triste, que legado sombrio,
Um reinado tão longo e tão vazio,
Construido à base de tanto sofrimento

Poeminha cheio de otimismo

Para Paulo Feijó 

Quando tudo parece complicado,

E sobretudo o céu parece desabar,

E surge daí um nó tão apertado 

Que pouca gente sabe desatar,

É nessa hora de tudo tão pesado,

É justamente aí nesse lugar,

Que a vida que seguia um rumo errado,

Começa finalmente a se acertar,

E então os dados clínicos e as ressonâncias,

E as coronárias, só por implicância, 

Retomam seu caminho original.

Milagre! Dirão os idiotas da objetividade, 

Mas no fundo, no fundo, a gente sabe

Que Deus não faz todo dia tudo igual.

O imbrochavel

O que se autodenomina o imbrochavel,
O que não se percebe um desprezível,
Um imbrochavel, mas um insuportável,
E bem que podia se tornar um inelegível,

Porque um imbrochavel intragável,
Não perde uma oportunidade pra baixar o nível,
Um imbrochavel totalmente descartável,
Um lixo absolutamente previsível,

Um imbrochavel e seus apoiadores,
Um imbrochavel e seus adoradores,
Levando o país a andar pra trás,

Um imbrochavel até chegar o dia
Do imbrochavel tomar umbanho de água fria
Pra depois desse dia nunca mais...

Para Flávio e Luís

O tempo passa. A idade avança.

A idade passa. O afeto não. 

Tem sido assim desde os tempos de criança: 

O tempo não passa para o coração.

E no entanto o calendário não descansa,

Insiste anualmente em sua repetição, 

A gente finge que não dá importância, 

Mas o importante é não perder a direção.

Então, ao perceber o tempo passando, 

E esse afeto permanecendo,

Nada mais justo que comemorar:

Feliz aniversário! E vamos brindando,

Porque parece que estamos crescendo, 

Mas estamos mesmo é aprendendo a nos respeitar.

Em 05 e 06 de setembro de 2022

As poesias de Rodrigo Ladeira.

Eu adoraria escrever como o Rodrigo,  

Mas o máximo que eu consigo 

É rabiscar algumas rimas previsíveis, 

Como se a poesia precisasse de rimas

Da mesma forma que a digestão precisa de enzimas...

As poesias de Rodrigo são incríveis... 

Eu adoraria escrever desse jeitinho:

Um poema que faz sentido de mansinho,

E aos poucos toma todo o coração,

Como uma chuva quando desce a ladeira,

E vai aos poucos, em sua corredeira,

Transformando tudo numa inundação...

Eu queria, um dia, escrever também assim,

Ter a poesia dentro de mim,

De vez em quando, poesia extravasar

Como Rodrigo faz, mas enquanto isso,

Eu vou brincando de fazer meu verso quebradiço,

Que faz questão de me acompanhar.. 

11 de agosto

Grita o Brasil pela democracia,

Grita o Brasil seu grito mais verdadeiro,

Um grito único, como há muito não se ouvia,

Capaz de se fazer escutado pelo mundo inteiro, 

Grita o Brasil, e era uma voz a que se fazia,

Como se nós fossemos todos um único brasileiro 

Gritando: aqui sobre nós nunca mais tirania,

A ditadura aqui sobre nós não faz mais paradeiro, 

11 de agosto, e o Brasil inteiro lia

Uma carta, que era como mais uma de alforria,

E que bradava: Ditadura nunca mais...

11 de agosto, e ali eu percebia

Que a sombra, pelo menos naquela hora, se recolhia

E voltava assustada pros umbrais...

A poesia e a dor

A dor, quando acompanhada da poesia, 

Não faz doer menos o coração, 

A poesia não estanca uma sangria,

A poesia mal cura um arranhão, 

Por isso a dor, em sua companhia, 

Continua doendo, como uma inflamação 

Que faz parecer que a alma se esvazia,

E o mundo inteiro vai perdendo o chão 

Mas a poesia quando abraça a dor

É como um sopro que disfarça a cor

Dos dias mais cinzentos e sombrios

A poesia é como um caldo quente

Da palavra que nos quer sobreviventes 

Principalmente nesses dias frios

Poesia pra depois de um plantão

Depois de um plantão, uma leitura,

Alguma poesia pra relaxar,

A rima descontrai a musculatura.

Melhor remédio. Pode tentar.

E nem precisa de ter grande cultura,

Academia nessas horas pode até atrapalhar. 

É melhor aquela poesia pura

Que desde criança você aprendeu a gostar.

Então depois de um plantão uma rima

É mais eficiente que a penicilina,

É mais curativa que um emplastro,

E mesmo que seja poesia improvisada,

Você sente sua alma medicada,

E livre pra voar em campo vasto.

A palavra

Quando a palavra se transforma em poesia,

Ela se veste da capacidade de encantar,

É como o sol quando chega o meio dia,

É como o raio prateado do luar,

Porque a palavra poematizada se recria,

Criando uma nova palavra em seu lugar, 

Que nasce livre como a vida que a espia

Através dos significados que ela usar,

Então a palavra, quando transformada

Em poesia, é alma reencarnada,

A mesma palavra morando em outra vida,

Por isso não tente traduzir poesia, 

Palavra escrita em outra sintonia,

Tentando a própria porta de saída.

Setenta e oito anos

Setenta e oito anos de poesia,

De acordes dissonantes, encadeados, 

Setenta e oito anos de harmonia,

Como se o tempo não tivesse passado,

E segue intacta e perfeita a melodia,

Setenta e oito anos afinados 

Com a mais humana das ideologias,

Com o mais perfeito verbo conjugado,

Chico Buarque de Hollanda, brasileiro, 

Sua poesia germinou no mundo inteiro,

É irreversível, por isso, a revolução,

Porque revolução escrita com poesia, 

Transforma até o inferno na Utopia,

E também por isso o poeta não tem perdão.

Poema noturno

E eu aqui. Imaginando uma poesia 

Que faça meu coração adormecer 

Que o deixe descansar na noite fria 

Que o sono chegue sem ele perceber 

Uma poesia que tenha essa magia 

Que algumas delas conseguem ter

Banhar, como se fosse anestesia,

O coração cansado de sofrer 

Então a poesia disfarçada

De anestesia, aos poucos gotejada, 

Vai mergulhando o coração no esquecimento 

Um esquecimento que se chama sono, e assim

A dor do dia vai chegando ao fim, 

Ainda que por um lapso de tempo

Segunda-feira

Respira um pouco. Hoje é segunda feira. 

Cansado? Usa um pouquinho sua respiração,  

E tenta descansar dessa maneira:

Respira e pensa. E usa seu pulmão. 

E bota um pouco de água na chaleira.

E passa manteiga no pão. 

Respira. Vai transformando essa canseira 

Em energia para movimentação.

E assim, descobrindo novos ares,

E tantos, que se somarem chegam aos milhares, 

E que bastavam apenas serem descobertos...

Numa segunda-feira respirável,

Esse tempo eternamente retornável,

Tempo através do qual somos libertos...

A emergência

A emergência e o corredor lotado,

O município inteiro resolveu se resfriar,

E vir ao mesmo tempo, e assustado, 

Tentando se consultar,

E aí é criança pra todo lado,

E criança que não para de chegar,

E criança que já tinha melhorado 

E volta porque começou a vomitar, 

A emergência e o corredor abarrotado 

De criança no colo de mãe de olhar cansado,

E você olha isso tudo e não pode se cansar,

A emergência e o corredor sobrecarregado, 

A emergência e esse sonetinho assustado 

Que vai lá fora tomar um ar..

Um poeminha

Um poeminha antes de dormir,

Um poeminha pra deixar sonhar,

Depois de um dia de quase desistir,

Um poeminha para descansar,

Feito de rimas para distrair

O coração até o sono chegar,

E ver o dia assim se despedir,

E ver a noite em versos me chamar,

Um poeminha sem querer ser nada 

Além de um bilhetinho de entrada

Pra noite que dessa forma se anuncia, 

Um poeminha feito um bilhetinho 

Pra receber o sono de mansinho 

E misturar o sonho com poesia.

Cuidando de quem cuida

Cuidando de quem cuida, e cuidando com cuidado,

Porque quem cuida merece ser cuidado com atenção, 

Não custa nada oferecer carinho redobrado

Porque carinho é coisa que não desgasta o cidadão, 

Então, cuidando de quem cuida é um delicado 

Trabalho de cuidar do próprio coração,

Não deixar o coração bater descompassado,

Nem peder o rumo em plena contramão.

Cuidando de quem cuida é a única saída 

Pra quem cuida da vida e tem amor à vida

E sabe que o amor é um grande aprendizado. 

Cuidando de quem cuida é o único caminho,

É o segredo de nunca se sentir sozinho 

E o elixir de você nunca se sentir desanimado.

Plantão de sobreaviso

Um sábado inteirinho pra pensar,

E enquanto não tem criança pra nascer,

Invento um poeminha para rimar 

No instante em que o sábado já começa a entardecer.

O frio hoje veio me visitar,

O sábado esfriou, e eu pude reler

Alguns versos antigos de Ferreira Gullar

Que o frio de sábado me deixou viver,

E assim, como se fosse um feriado, 

Mesmo não sendo, fui sendo levado

Pela poesia de um sábado frio,

E enquanto a sala de parto não me chama 

Eu me mudo para a poesia de Quintana 

De onde o mundo nunca está vazio...

Os novos médicos

Aos acadêmicos da Universidade Redentor 

Os novos médicos que estão chegando

Cheios de sonhos no coração, 

Depois de longos anos se preparando,

Esse é o início de uma nova construção, 

São os novos médicos se formando,

Cheios de novas ideias, cheios de opção,

São a mudança de um mundo que está mudando,

E mal dá tempo de parar para reflexão,

Novos médicos que amanhã serão os gestores

De um mundo em que os alunos viram professores 

Que continuam o aprendizado dia a dia...

Novos médicos... Que coloram a humanidade 

Com mais compaixão e mais humanidade,

E mais ciência, e arte, e poesia...

A poesia

Nem todo mundo gosta de poesia,

Tem outros que preferem viajar,

Ou que preferem estudar cardiologia 

Ou ir a roça para descansar,

Mas mesmo assim tem gente que escreve poesia,

Mesmo sem saber pra quem mostrar, 

Se joga na gaveta, se mostra pra tia,

Ou se deixa preparada pra postar...

Mas se tem gente que não gosta de poesia,

Tem quem ache que sem ela a vida é tão vazia 

Que vale a pena arriscar,

Por isso, apesar dos que não gostam de poesia,

Eu brinco de escrever poesia quase todo dia,

Esse é o jeito que eu achei de me salvar.

Segunda-feira

Hoje é segunda-feira, e já cedinho 

Acordo animado pra trabalhar.

Viver merece ser tratado com carinho, 

Viver não pode esperar. 

Então, aproveito e rabisco um sonetinho,

Porque hoje a segunda está no ar,

Segunda, livre como um passarinho 

Que sabe voar e que gosta de cantar,

Segunda para começar a semana, 

Como um convite para a raça humana 

Saber que pode recomeçar...

Hoje é segunda, amanhã é terça,

Que a nossa capacidade de indignação não desapareça,

E a gente possa, assim, continuar...

Meu violão

Às vezes meu violão, sem perceber, 

É como uma espécie de anestesia, 

Capaz de fazer minha dor parar de doer

Sob o efeito de música e de poesia, 

E basta um dedilhado pra fazer

Minha solidão descobrir-se mais vazia, 

Suas cordas fazem meu coração bater,

Minha vida é mais feliz com melodia,

Às vezes meu violão, sem eu notar,

Não me deixa desistir nem reclamar, 

E nem me deixa eu me sentir sozinho, 

Às vezes meu violão, meu companheiro, 

Me faz viajar cantando o mundo inteiro 

Num acorde dissonante bem baixinho...

Maria Clara

Maria Clara já vai crescendo, 

Adolescendo pra vida,

O tempo passa e a gente não percebendo,

Mas Clara não passa a vida distraída,

Vai ensinando enquanto vai aprendendo 

Lições de uma vida comprometida:

Há um poema dentro dela florescendo,

De rima rica, de música embutida,

Dezessete anos de idade, quem diria,

Um bebezinho que se transformou em poesia, 

E uma poesia que quer se multiplicar

Em outros mil novos poemas delicados,

Que serão pelos seus gestos recitados, 

E que o seu coração há de espalhar...

A humanidade

E como se não bastasse o sofrimento diário

Que a humanidade não faz questão de disfarçar, 

A guerra e seu instinto sanguinário 

Surge de vez em quando pra lembrar 

Como é cruel esse mundo, e ordinário, 

Pouco a pouco nos especializamos em matar, 

Reviramos esse planeta ao contrario,

Correndo o risco de capotar...

Porque, como se não bastasse o sofrimento humano,

Fomos nos especializando em sofrimento desumano, 

Esse que somente um abraço é incapaz de confortar,

Como foi se tornando insensível a humanidade, 

Vítima da própria teia de rivalidades

Que ela já não consegue superar...

A guerra

Acordo cedo. Mais um bombardeio.

Os tanques não se cansam de atirar. 

O povo tenta fugir, mas eu não creio

Que o bombardeio vai ceder ou vai parar.

A estupidez humana não tem freio.

A barbaridade humana não tem par.

Não existe um meio termo nesse meio:

A guerra não conhece se poupar. 

Acordo cedo. E é só morte o que eu leio,

Dessa vez frente a frente, sem rodeios, 

Como se fosse pra me intimidar...

Acordo cedo. Outro bombardeio. 

Acho que o inferno anda bem cheio,

E o demônio veio nos visitar...

O candidato

Procura-se um candidato socialista
Disposto a governar essa nação,
Que tenha um coração idealista,
E muita força no seu coração,

Que saiba expor o seu ponto de vista,
Que saiba ouvir o outro lado da questão,
Que seja racional e progressista,
Um candidato, não um fanfarrão,

Procura-se um candidato com urgência,
Antes que o país abra falência,
Antes que não se saiba em quem confiar,

Um candidato socialista, de preferência,
E vacinado, pra ocupar a presidência,
Porque tá difícil de aguentar...

A palavra

Eu só preciso de uma palavra emprestado
Para escrever um poema distraído,
Uma palavra qualquer, com qualquer significado,
Que qualquer um de nós tenha esquecido,

Qualquer palavra, como um número sorteado,
Quem sabe alguma que tenha se perdido,
Eu só preciso dessa palavra ao meu lado,
Eu já me sentiria agradecido,

E a poesia, porque nasce da palavra,
Tendo a palavra por perto, ela brotava
Em rima e ritmo e frases de improviso...

Uma palavra apenas, como um gen,
E depois dela, algumas mais além...
Uma palavra... Tudo que eu preciso...

Ninho

As vezes, quando eu me sinto sozinho,

Eu passo por aqui pra conversar,

Às vezes pra postar um sonetinho, 

Outras pra ler o que alguém veio postar, 

E aí, sem perceber, devagarinho, 

Eu me sinto melhor, e apesar

Da gente não morar no mesmo ninho,

Aqui é o melhor lugar para morar,

Porque as vezes, quando eu me sinto cansado, 

E parece que tá tudo em volta dando errado, 

Vocês são como um copo d'água de alegrias,

Que quando eu bebo, meus dias cinzentos 

Desaparecem, feito espumas aos ventos,

E dão lugar a rabiscos de poesias...

Pátria amada

Um governo completamente equivocado,

Extremamente mal conduzido,

Onde era pra avançar,  tem recuado,

Onde era pra crescer,  diminuído,

Um governo absolutamente desgovernado, 

Conduzido por políticos sem sentido,

Preocupado com o que não era para estar preocupado, 

Deixando livre o que era pra ser contido,

Ainda assim, um governo legitimado

Pelo voto escolhido e confirmado, 

Um governo que é, mas não era pra ter sido,

Um mau exemplo, como um fruto estragado, 

Que deveria ter sido descartado, 

Mas que foi exatamente o escolhido...

A poesia

Não se incomoda quando estou aborrecido,

E não se afasta quando estou incomodado,

Não se perde de mim quando sou vencido, 

Porque ainda assim permanece do meu lado,

E eu nem preciso pedir, vem sem pedido, 

E me perdoa, mesmo quando sou condenado, 

A poesia, não conheço nada parecido, 

Nada mais delicado, 

A poesia que me visita 

Sem se importar com a minha vida esquisita,

E o meu destino, sem se incomodar, 

A poesia, como quem perdoa, 

Planta em meu dia palavra boa,

Que eu não encontro aqui no meu pomar,

Sem se importar com meus gestos mesquinhos,

A poesia me enche de carinhos,

Que eu preciso aprender a espalhar...

Poema para Karina

Toda vez que o seu coração se sentir cansado,

E cansado, sentir vontade de chorar, 

Lembre-se de que estamos do seu lado,

Procure a gente pra conversar, 

E toda vez que o seu coração se sentir desanimado, 

E desanimado, perder a vontade de caminhar, 

Lembre-se que o coração é sempre sustentado

Pelos amigos, e isso é o que a gente chama lar,

Então, toda vez que seu coração se sentir sozinho, 

A gente vai estar pelo caminho, 

A gente espera, se você demorar, 

Cantando uma velha canção que já dizia 

Que "todos os tristes querendo juntos", quem diria, 

"Toda tristeza vai se acabar"...

O poema

Eu gosto de escrever poesia sem sentido,

E sem saber direito o que dizer,

Rimar sem perceber faz bem ao ouvido, 

Faz bem aos olhos o poema acontecer,

Eu gosto, e o poema, convencido, 

Percebo que também gosta de saber 

Que eu gosto de ver o verso bem vestido 

De rimas improvisadas sem querer.

E porque eu gosto, o poema distraído 

Vai se aproximando, aos poucos, e, sem ruído,

Verso por verso começa a se escrever, 

E de repente, antes que eu tenha percebido, 

O poema que não era para ter acontecido, 

Termina, enfim, por acontecer...

A esperança

E enquanto tudo não estiver consumado,

E o esperado não tiver acontecido,

O fio de esperança, ainda guardado,

Vai iluminar o coração enfraquecido,

Mudando o rumo do que tiver programado,

Trazendo vida ao coração adormecido, 

Jorrando luz no coração quase apagado,

E esperança no coração distraído, 

Enquanto tudo não estiver  findado,

Como a assinatura final num atestado, 

Como o cumprimento do ato prometido,

A esperança, como um cajado,

Como um lampejo mudando o resultado, 

Como o alívio para o coração ferido...

Homenagem

Ao Professor Hector Gomez Martinez

Mas era preciso seguir pela eternidade,

Era preciso tornar-se inspiração,

Habitar o coração da humanidade,

Modificando assim seu coração,

Era preciso testemunhar outra verdade

E entregar-se a ela sem contestação,

Partir, mas sem perder a integridade,

E ir-se, mas permanecendo, como não?

E sendo assim, seguiu o professor,

Deixando inconfundíveis rastros de amor,

Que para sempre serão aqueles seus

Rastros de amor, o Professor, que desde então

Segue nos conduzindo por sua mão

Abençoada pelas mãos de Deus...

A poesia

Às vezes a poesia me alimenta
Mais do que o arroz com feijão, sem perceber, 

E, me alimentando, me reinventa,
E me reinventando, me faz sobreviver,

A poesia, a que às vezes me sustenta,
Quando tudo em volta parece ceder,
Ela não cede, não me solta, e me aguenta,
E a sua força me faz permanecer,

Porque a poesia não são só rimas entrelaçadas,
São muito mais que palavras combinadas,
A poesia para mim é como uma embarcação

Que me salva no instante exato do naufrágio,
E que cuida de mim e do meu pensamento frágil,
E toma conta do meu coração.

Pra vida toda valer a pena viver

Tem livro novo da Ana anunciado.
Tem coisa nova pra gente conhecer.
Ainda nem li, mas já estou impressionado:
Onde Ana arruma tempo pra escrever?

Tempo? Acho que no seu coração exagerado,
Que por amar demais, possui esse poder:
Multiplica o tempo, e o tempo multiplicado
Faz Ana nunca parar de acontecer.

Tem livro novo da Ana, como um presente,
Que vai fazer emocionar a gente,
E provocar na gente mais vontade de aprender...

Um livro novo da Ana. Como poesia.
Como um roteiro. Um caminho. Como um guia.
Pra vida toda valer a pena viver. 

O dia do poeta

Dia do poeta? Mas o poeta tem dia?

E o que o poeta tem de especial? 

A estranha propriedade de escrever poesia?

Mas pro poeta isso é coisa tão normal...

Dia do poeta? Eu não sabia 

Que o poeta tinha um dia oficial...

O poeta, o fingidor, quanta ironia,

Ganhou um dia, coisa mais formal...

E enquanto isso, passa os outros dias

Preenchendo páginas vazias,

Porque com elas ele pode conversar...

Felizes dias, poetas do mundo inteiro,

Que de Jerusalém ao Rio de Janeiro, 

Emprestam asas de fazer o coração voar

Preferimos feijão

Preferimos feijão a fuzil. Preferimos vacina

A medicamentos que só causam enganação.

Acreditamos na ciência. E usamos a cloroquina 

Nos casos em que ela tem adequada indicação.

Mas prefirimos feijão. Fuzil não elimina

A fome que devora grande parte da nação. 

Feijão, ciência, democracia, e fluoxetina

Para tentar não entrar em depressão... 

Um dia a história retoma seus caminhos,

Afinal não estamos sozinhos,

Somos milhões de brasileiros pensando assim:

Preferimos feijão. E mais que comida, 

Preferimos distribuir amor à vida 

Para que esse imenso amor não tenha fim...

Sessenta e dois

Sessenta e dois anos em boa companhia: 

Família, alguns poucos amigos, boas canções,

Filmes que encantam, e sempre a poesia, 

Sessenta e dois anos muito bons,

Nem sempre sorrindo, nem sempre em agonia,

Até aqui foi uma canção em muitos tons,

Mas que aprendi a dedilhar em harmonia,

Misturando as primas e os bordões... 

E a partir de agora é seguir daqui pra diante,

A estrada é um chamariz pro caminhante,

Não importa quanto tempo a caminhada vai durar,

Sigamos. O que passou fica guardado na memória. 

O hoje é o ano zero de uma nova história 

Que só o tempo conhece onde vai dar...

A alma humana

Eu li vários livros, não encontrei nada

Do que eu encontrei no seu coração,

Tem mais significado a sua risada,

Tem mais sentido o aperto da sua mão,

Fui pra biblioteca, dei uma pesquisada,

Sai dali todo indefinição, 

Palavra querendo ser mais que outra palavra,

Perdi meu tempo buscando explicação,

Mas quando percebi o seu sorriso, 

Descobri que a pergunta que eu preciso 

Fazer, não devo fazer aos manuais da academia,

A alma humana responde, em suas linhas, 

Das perguntas mais complexas às mais mesquinhas,

A alma humana, como a poesia...

Minha mãe faz aniversário dia 5 de agosto

Eu nunca soube ao certo a sua idade,

O ano exato do seu nascimento,

Sempre me bastou saber o dia daquela felicidade,

O ano? Esse era só um fragmento...

Mas mesmo não sabendo ao certo a sua idade,

Eu pude ver como era a luz que havia dentro 

Daquele coração que cabia a humanidade, 

E do amor que escapava do seu pensamento...

Eu nunca soube exatamente a sua idade,

Mas nunca tive nenhuma dificuldade 

De entender a voz do seu coração,

E de compreender os sinais da sua vida,

Por isso a sua idade me passou despercebida,

Mas só a sua idade, a sua vida não...

Vida própria

Às vezes a poesia desaparece,
E eu fico com a impressão de que ela não vai voltar,
Parece pra mim, daqui, que ela adormece,
Ou que se cansa às vezes de conversar,

Então é assim: a poesia como uma espécie
De pensamento que não pensa em retornar,
Desaparece. De vez em quando acontece.
E quando acontece, não adianta forçar.

A poesia tem seu próprio roteiro.
Tem dias que quer falar o dia inteiro.
Tem vezes que passa o ano inteiro sem falar.

A poesia, eu desconfio, tem vida própria.
E uma única vida. Não tem cópia.
Eu desconfio. Mas não tenho como provar.

Eu precisava dizer eu te amo

Para ACQA após escutar sua apresentação no TEDX

Eu precisava dizer "eu te amo", eu já sabia,

Mas era preciso não desistir,

Bastava dizer, mas era grande a teimosia,

Mostrando outros caminhos a seguir,

Era absolutamente necessário, eu entendia,

Só não sabia como escapulir 

Das garras da ignorância, que me diminuia,

E do medo, que tentava me destruir...

Até o dia em que dizer "eu te amo" foi libertador, 

Capaz de caber nele tanto amor,

E amor de seguir durando a vida inteira ,

E libertar corações escravizados,

Que ao dizer que amam, se descobrem amados,

Porque não haveria como ser de outra maneira...

Não tire a máscara

Não tire a máscara. Tire o genocida.
Tire o desassossego da nação.
Tire. Porque não adianta germicida.
Mas não tire com ódio. Tire com eleição.

E não tire a máscara. Você não é suicida.
Nem imbecil. Não faça esse papelão.
Tire o capitão. É a única saida.
Mas não tire a máscara. Tire o bufão.

Proteja-se. Proteja a vida.
Nenhuma outra coisa precisa ser mais protegida
A vida. Sem ela de que vale tudo mais?

A máscara fica. O capitão sai fora.
Uma dia a gente ainda comemora,
E nesse dia a gente dorme em paz.

Comunhão

Depois de 72 horas de plantão,
Aqui estou de volta ao meu cantinho,
72 horas parecia um turbilhão,
Mas era só o começo do caminho,

Respira, atende o próximo: _Pois não...
Febre alta, vomito, começou ontem todo vermelhinho,
Pausa prum café. Tem bolo e pão.
Meia hora de sono. _Doutor, tem um bebezinho.

72 horas. O tempo vai passando,
E enquanto eu vejo dores desfilando,
Eu me aproximo da dor, eu toco a dor com a mão

72 horas. E eu vejo como dói a vida.
E o analgésico sabe que não tem saída:
A dor só se dissolve em comunhão...

A morte não tem a última palavra

A morte não tem a última palavra, 

E por mais impressionante que possa parecer, 

Tanta coisa continua quando a vida acaba,

Que fica difícil definir o que é morrer, 

É que para além do pulmão que respirava,

E do coração que já não consegue mais bater,

Uma outra semente de vida germinava

Ainda que quase ninguém conseguisse perceber,

Porque as pessoas, mesmo após as despedidas,

Continuam a fazer parte das nossas vidas,

Por isso a morte definitivamente não é o fim,

Ou se é o fim, é um fim que não termina, 

Como o manuscrito de uma obra prima,

Eu penso às vezes na morte assim...

As manhãs de sábado

As manhãs de sábado de pandemia 

São manhãs propicias para, ao acordar,

Escutar poesia, ler poesia, escrever poesia,

Pois nesses dias só a poesia pode nos salvar

Do desespero e da melancolia,

E da ausência de um motivo pra perseverar,

Uma unica rima pode salvar seu dia,

Sonetos não deixam você se afogar, 

Então, passar um Drummondzinho na chaleira,

Um Castro Alves pulando da torradeira, 

E o dia pode finalmente começar...

É pandemia, mas eu conto com Quintana,

E uma dose de Vinicius por semana,

O mau humor não consegue nem me olhar...

A sua voz

Para Ana Claudia Quintana Arantes 

A sua voz fala ao coração da gente, 

E diz o que o coração da gente quer escutar,

Parece que sabe o que o coração da gente sente,

Parece que grita quando era mais fácil se calar,

Porque a sua voz nunca é a voz indiferente 

Diante da dor que insiste em se espalhar,

Sua voz é como o manto protetor urgente,

Porque o sofrimento machuca e não pode esperar.

Por isso a sua voz será sempre a nossa voz,

Sua indignação, a indignação de todos nós,

Sua luta, nossa luta, estamos do mesmo lado,

Por isso a sua voz nunca será silenciada,

Já somos muitos seguindo a mesma estrada

Por onde a sua voz nos tem guiado...

A psicologia

Os psicólogos, em sua caminhada,

Espalham claridade por onde vão,

Iluminando, dessa forma, a estrada

Como um farol cortando a escuridão,

E há tanta gente desconsolada,

Tanta gente precisando de uma mão,

Há tanta gente quase afogada,

À espera de uma tábua de salvação,

E estamos quase todos precisados,

Filhos frágeis precisando ser ajudados,

Bendita seja a psicologia

Sempre que funciona como a mão que adormece 

A dor do coração de quem padece,

E isso às vezes me faz lembrar poesia...

Histórias lindas de morrer

Para Ana Claudia 

Com carinho. 

Lindas histórias, mas histórias de morrer,

Porém histórias de morrer encantadoras,

Dessas que raramente costumam acontecer, 

Mas que quando acontecem, são  avassaladoras,

Histórias lindas de ler e de reler,

Histórias de mortes, mas não histórias sofredoras,

Porque se a morte é um dia que vale a pena viver,

Morrer pode ser uma oportunidade benfeitora...

Histórias lindas para se guardar na memória,

Para perceber quanta luz em cada história,

Para sentir o coração quase parar de respirar,

Histórias lindas de morrer... Sorria, 

Quem sabe a gente morre assim um dia,

E pode ter então muitas histórias pra contar...

A música de Guinga

Pra onde você vai quando a gente via que você ia 
E você acaba seguindo pra outro lado?
De onde esse acorde que transforma essa harmonia
De um modo completamente inesperado?

A mesma canção que segue por uma via,
Pra de repente fingir que escolhe o caminho errado,
Alguns minutos depois retoma sua melodia,

Criando um acorde novo, nunca dantes dedilhado...

Guinga completamente extraordinário,
Não existe tradução no dicionário,
Mas se existisse, ele certamente o reinventaria,

Porque Guinga é o espírito da música encarnado,
O violão de João reinventado,
A única música capaz de declamar poesia...

Saudades

Uma cidade chamada Saudades,

Uma dor de nunca mais a gente se esquecer,

Sangue inocente jorrando, mãos covardes,

Uma cidade inteira sem entender,

Três pequeninos sem culpas, sem maldades,

Duas professoras tentando proteger,

Um dia para ficar na eternidade,

Um dia que era para nunca acontecer,

Chora Saudades sua dor dilacerada,

Chora Saudades e não quer ser consolada,

Chora Saudades sua dor que não tem paz,

Chora Saudades seus mortos sem pecados,

Chora Saudades seus filhos assassinados,

Chora seus olhos para nunca mais...

Paulo Gustavo

Terá, no fim de tudo algum significado

Partir do mundo assim, banhado em dor?

Esperança... E no fim: a morte! Que pecado!

É sem sentido. É cruel. Devastador.

Tanta oração a Deus sem resultado.

Tanta suplica empenhada com fervor.

A cura! A cura! E no fim tudo é negado.

Tudo. Menos o seu ultimo estertor... 

Mas, uma voz da luz dos grandes mundos,
Em conceitos sublimes e profundos,
Respondeu-me em acentos colossais:

— “Verme que volves dos esterquilínios,
Cessa a miséria de teus raciocínios,
Não insultes as leis universais.”

Os dos tercetos finais do soneto são do soneto A LEI de Augusto dos Anjos , psicografados por Francisco Candido Xavier no Parnaso de Além Tumulo.

Ao ator Paulo Gustavo, com carinho.

Por tras de toda dor existe dor

A displicência esconde sofrimento,

A falta de cuidado, inquietação, 

O coração que não sara seu sangramento 

Não cuida bem de um outro coração, 

Não é uma decisão, é um desabamento,

O caminho de quem já não domina outra opção,

O sofrimento por trás de um comportamento,

A negligência, e por trás, a autodestruição,

Por trás de toda dor, por mais violenta,

Há uma outra dor de quem não se sustenta 

E não percebe o tamanho da própria dor,

Por trás de toda dor, por mais cruenta,

Há uma outra dor que não se aguenta,

E um coração que nem se percebe sofredor

Sala de parto

Quatro da manhã. Um nascimento. 

O parto normal está virando rotina. 

Cercado da família, esse momento 

É um banho de segurança e ocitocina.

Quatro da manhã. Chora o rebento. 

Toma a primeira dose de vitamina. 

Minutos depois, já tira o seu sustento

Do seio materno. Coisa mais fina.

E dai em diante é só tomar cuidado. 

Viver é evitar o rumo errado

E não apressar o rio, porque ele corre sozinho...

Quatro da manhã. Domingo frio. 

Eu não me esqueço: não apresse o rio,

E vou colhendo amor pelo caminho.

Primeiro de maio

Trabalhador, o primeiro a ser chamado,

E também o primeiro a ser esquecido,

Sempre o primeiro a ser encaminhado, 

Estranhamente o último a ser reconhecido,

Sempre o primeiro, quando tudo dá errado,

A ser culpado e também a ser punido,

A ver seu salario, que deveria ser sagrado,

Ser bloqueado, ser reduzido,

Ou a ter seu dia de pagamento adiado,

Como se isso fosse permitido,

Trabalhador,

O primeiro a ser listado,

E o ultimo da lista a ser ouvido, 

Porque o último a ser valorizado, 

Embora seja o mais comprometido,

O primeiro, quando o patrão está quebrado, 

A ser avisado que está despedido,

O primeiro a ficar desesperado 

Enquanto o patrão segue em frente, garantido,

Trabalhador, 

O primeiro a ser enganado,

O primeiro na conta a ser subtraído,

Sempre o primeiro a ser sacrificado,

Sempre o primeiro a ser substituído,

Como se fosse um pacote no mercado,

Um contratado só pra ser demitido,

E quando o lucro da empresa tiver multiplicado,

É o primeiro no papel do ilustre desconhecido.

Primeiro de maio. Trabalhador comemorado,

Mas a essa altura, quase nenhum iludido,

Porque o que o trabalhador precisa é ser vacinado,

E ser bem remunerado, e ser ouvido,

E não de flores para ser homenageado,

E nem de churrascos para ser iludido,

Precisa é de um ambiente de trabalho bem cuidado,

E de um plano de cargos reconhecido,

De um calendário de pagamento aprovado, 

Com reajuste real e merecido, 

Trabalhador precisa ser bem tratado,

Não é só servir bem, precisa ser bem servido,

Porque seu coração já está esgotado,

E não aguenta mais no seu ouvido 

Promessas de patrão mal intencionado,

Papinhos de político fingido, 

Projetos de um futuro do passado 

Sobre coisas que já deveriam ter acontecido,

Porque na hora em que o desafio é apresentado,

E nessa hora é preciso um esforço desmedido, 

O trabalhador é o primeiro a ser chamado,

O primeiro a ser escolhido, 

O primeiro imediatamente a ser escalado,

Mas o último a ser verdadeiramente reconhecido. 

Trabalhador, trabalhador, muito obrigado,

Recebe esse poema agradecido,

E lembre-se: trabalhador unido, como está gravado,

Jamais e em tempo nenhum será vencido.