A poesia

A poesia como medicamento,

A poesia como consolação,

Pra qualquer hora, pra qualquer momento,

A poesia como oração, 

A poesia como um alento,

Que deixa a alma com a sensação 

De estar sendo banhada por um unguento, 

A poesia como proteção, 

Um sonetinho, uma quadra,  um verso livre,

A poesia é um amor que vive,

E faz brotar amor por onde passa,

A poesia como um amor, portanto, 

Que sai espalhando amor por todo canto, 

A poesia como um amor que nos abraça.

A palavra arredia

Eu ia escrever aqui um poeminha

Mas a palavra não quis participar,

Aproximou-se, mas ficou de picuinha,

Aí não tem realmente como rimar,

Porque quando eu estava pensando que ela vinha,

Ela simplesmente resolveu voltar, 

Deixando a poesia ali sozinha,

Sem ter como completar. 

Abandonei então o poema e fui-me embora. 

Estou escrevendo esse outrozinho agora 

Só pra não ficar assim sem dizer nada,

Mas não era bem esse o poeminha que eu queria, 

Era o outro, o da palavra arredia,

Que volta um dia, quem sabe, quando tiver bem humorada.

A cura

Escrevo pra deixar escapar pela palavra 

O que não quer ficar preso ao coração,

Escrevo como um medicamento que me salva 

Do erro meu, da minha própria imperfeição, 

É como se a cegueira que me trava

Vivesse através da palavra outra visão,

Escrevo pra escapar dessa minha raiva,

Escrevo pra escapar da minha destruição, 

Não busco nada com meu verso, apenas 

Recriar, em forma de arte, meus problemas,

E resolvê-los através de rimas improvisadas,

Não busco nada. Talvez a cura

Do frio do coração. Da noite escura. 

Escrevo pra inventar novas risadas.

Vinhedo

Era pra ser mais um voo, uma viagem, 

Passagem de ida, de volta,  despedida, 

Só mais um voo, com bagagem, sem bagagem,

Ou para muitos, o primeiro voo da vida,

Faltava pouco pra aterrissagem,

E, por alguma coisa ainda não esclarecida,

O que se sabe até agora é uma imagem 

Que toda gente acompanhou estarrecida... 

Ah, homens e mulheres, e crianças, 

Cheios de sonhos e planos e esperanças, 

Até que um dia a dor cruzou o seu caminho...

Era pra ser mais um voo, e de repente, 

A vida mais uma vez mostrando pra gente, 

O quanto a gente é pequenininho...

A palavra

Impressionante como a palavra pode ser usada

Pra traduzir tudo que o coração da gente quer dizer,

A palavra pode ser capaz de descansar a alma cansada 

E de fazer a alma atribulada adormecer,

Impressionante o poder que habita na palavra, 

E que às vezes a poesia consegue perceber, 

Como o de uma segunda voz, ou o de uma outra oitava,  

Impressionante como é imenso o seu poder,

Testemunhar o quanto é silencioso como ela age,

Basta ler, e é como se fosse mágica:

A vida inteira muda seu significado. 

Uma palavra apenas. E tudo em volta se transforma. 

Palavra é como o éter: não tem forma, 

Chave que abre qualquer cadeado.

Escrito logo pela manhã

Acabo de ganhar um dia inteiro de presente,

E vou poder gastar como preferir,

Um dia inteiro livre pela frente,

Ganhei assim, sem precisar pedir, 

Acordei e ganhei, veio de repente,

Abrir os olhos bastou pra ele existir:

Um dia inteiramente grátis, gente, 

Dá pra gastar todinho sem sentir,

Mas a medida em que o tempo vai passando, 

O mesmo dia vai se esgotando,

O tempo não tem como voltar atrás.

Não custa nada, porém custa caro,

É como um tesouro raro

Que a medida em que o tempo passa se desfaz.

Cerração

O dia hoje amanheceu nublado.

Mas só o dia. Meu coração não. 

Meu coração segue aparentemente compensado,

Fora uma ou outra desarrumação.

O dia hoje amanheceu carregado

De nuvens cinzas numa grande cerração.

Às vezes a vida é assim quando dá tudo errado:

Não se consegue ver um palmo além da mão.

Mas o dia que amanheceu acinzentado,

Ao dar de cara com o sol, encabulado, 

Desfaz o cinza e mostra a sua cor...

Da mesma forma que a gente entristecida,

Desfaz a tristeza e ri, cheia de vida,

Sempre que é transformada pelo amor...

Soneto de saudade para Tatiana

Foi tanto esforço pela caminhada,

Foi tanto passo a passo pra chegar,

Tanta conquista... E de repente... Nada...

A vida muda tudo de lugar...

Mulher guerreira, determinada, 

Cheia de luz e brilho em seu olhar...

Havia uma pedrinha bem no meio da estrada, 

Mas sempre um Deus ali para amparar...

E hoje, dali na imensidão da eternidade, 

Serena, já respirando liberdade,

Segue leve, sem descanso, ainda a cuidar

Dos seus, que sempre foram seu carinho,

O amor mais lindo que plantou em seu caminho, 

Amor de quem nunca vai se separar...

Escrever poesia

Minha distração é ler e rabiscar poesia,

É assim que meu coração sai do lugar,

Já nas primeiras rimas ele se distancia, 

Já nas primeiras rimas começa a me levar,

E eu vou bem em sua companhia, 

O tempo me ensinou a aceitar,

A poesia diz, o coração confia,

Confia e vai, sem pestanejar,

E tem sido assim desde nem sei que dia,

A palavra como carta de alforria

Quando nada em volta quer colaborar, 

A minha distração hoje é meu guia,

Que nem a solidão me silencia,

E que depois que eu me for não vai calar...

Meu violãozinho

Quando eu arranho meu violãozinho, distraído,

O mundo para, enquanto a música, assim:

Um sol sustenido não faz o mundo menos sofrido,

Mas faz sofrer no mundo ser menos ruim,

Por isso, quando eu arranho meu violãozinho, eu lido

Melhor com cada inferno que há em mim:

O meu, o que me cerca, e o travestido

Que tenta me seduzir, e quer meu fim.

Mas meu violãozinho, dissonante, 

Me desvia dos caminhos do inferno de Dante,

E me mostra por alguns instantes seu melhor...

E faz isso por mim desde a minha juventude,

Meu violãozinho, meus acordes, meu açude, 

Como é bom ser feliz em dó menor...

Tricolor de coração

O ano de 2024 está perdido,
A gente torce só com o coração na mão.
2023 foi esquecido,
Vamos ter que aprender de novo essa lição:

Jogar com garra, o time inteiro aguerrido,
Cada partida uma decisão,
O que seja lá que por ventura tenha acontecido,
Tomou o time inteiro, como uma infecção.

O ano de 2024 foi embora.
Tem que pensar numa saída agora,
A torcida merece essa revolução,

Porque pode chover raio e tempestade,
A gente segue firme e com vontade,
E com orgulho de ser tricolor de coração. 

Chico Buarque faz oitenta anos

Chico aos oitenta anos impressiona,
Pela poesia, pela grandeza da canção,
Pela palavra, pela rima soberana,
Chico aos oitenta é um pássaro n'amplidão,

É o mestre da música que nunca nos abandona,
Na hora certa ele nos estende a sua mão,
Poeta maior que passeia por Copacabana
Como se fosse um ou outro cidadão,

Chico aos oitenta se transformou num gigante,
A sua música faz a gente voar distante,
A sua letra desequilibra nosso coração,

É o Buarque de Holanda mais Brasil do mundo inteiro,
Mas precisava ter nascido no Rio de Janeiro,
E ser tricolor. Viva os oitenta do nosso campeão...

Sábado de frio

Sábado de frio. Sem chuva na cidade.

O tempo parece que tá começando a melhorar. 

A vida vive mudando, na verdade. 

A gente precisa aprender a se adaptar. 

Amanhece sábado. Nenhuma novidade. 

As redes sociais é que demoram prá acordar. 

Mas já vale um sonetinho sem maldade. 

O improviso não faz rima com esperar.

Sabadozinho. O que virá pela frente?

Gente. Gente. Gente. E onde existe gente 

O imprevisível inevitavelmente vai acontecer. 

Enquanto isso, eu penso em coisas boas.

Eu vejo poesias nas pessoas, 

Por isso essa necessidade de escrever.

As histórias não contadas das UTIs Neonatais

Para onde vão as histórias não contadas
De dor e solidão e sofrimento,
Resumidas em condutas informatizadas,
Rotinas, discussões, procedimentos,

Tratadas como experiências desperdiçadas,
Vivências atiradas ao relento,
Para onde vão, se não ficam guardadas,
Se são descartadas com tudo que tem dentro?

Histórias que não são aprendidas nem ensinadas,
Sequer nos prontuários são registradas,
Porque estes guardam outro argumento,

Histórias de famílias silenciadas,
Que a vida precisa conhecer recuperadas,
E recontadas sutil enquanto é tempo.

Poeminha da sexta-feira

E a sexta-feira novamente me chamando,

Achando que eu não tenho nada pra fazer, 

Pensa que eu vivo vagabundeando,

Oh, minha sexta, não é por falta de querer,

Mal amanhece o dia, você fica me atentando: 

Sextou, sextou, bebê, vamos beber,

E passa o dia todo me provocando, 

Todas as sextas, até me convencer, 

Mas eu trabalho, minha abençoada, 

E o trabalho é uma condição privilegiada,

Quem sabe um dia você possa me entender, 

Sextou, sextou, mas estou trabalhando, 

E como dizia o Chico, a gente vai levando, 

Feliz, e deixa a vida acontecer.

Irmãos do Sul

Irmãos do sul, vocês não estão sozinhos,
Embora a gente não esteja ai do seu lado,
A distância também pode ser medida pelo carinho,
É assim que um estado se torna irmão de um outro estado,

Irmãos, sabemos ser muito sofrido o seu caminho,
Mas muito grande também a sua força, está provado,
A vida com certeza vai voltar, devagarinho,
A ser do jeito como ela era no passado,

Irmãos do sul, coragem nessa hora,
Às vezes o mau tempo vem, às  vezes demora,
Mas nunca dura por toda uma eternidade,

Estaremos por perto, irmãos, prontos e ao seu lado,
Ninguém abandona ninguém até tudo ter passado,
Isso é amor, mas pode chamar de solidariedade.

Para as mães do mundo

Para as mães do mundo, meu coração,
Que vai aqui em forma de poesia,
Por tantas vezes que seu colo, que a sua mão,
Por tantas vezes que a sua companhia,

Para as mães do mundo, minha emoção,
Para as mães do mundo, minha alegria,
Por eu ter convivido com a sua compaixão,
E com a sua dor que, por maior que fosse, nunca as destruía,

Para mães do mundo, hoje de joelhos,
Para escutar seus alertas, seus conselhos,
Esses pedaços de sua sabedoria,

Para as mães do mundo, o melhor da minha vida,
Porque o amor de mãe é a única saída,
A luz capaz de sustentar a luz do dia...

Feliz aniversário, Isabel

Não é a toa que tem nome de princesinha,
Não é a toa que mora em meu coração,
Não é a toa que desde pequenininha
Já se mostrava um gigante em construção,

Ter ela sempre por perto: sorte minha,
Isabel sorrindo não tem explicação,
Coisa mais linda da vida, essa minha sobrinha,
E ainda por cima faz doces que ninguém mais faz não,

Deus quando criou Isabel pensou assim:
"Vai ser a flor mais linda do jardim"
Mas não precisava ser tanto, Isabelzinha:

Boa mãe, boa esposa, boa filha,
Até no sonetinho você é uma maravilha,
Feliz aniversário, curuminha.

Rio Grande do Sul

O Rio Grande parece tão pequeno,
Tão grande a dor e a tristeza que o consome,
Que tempo amargo. Que gosto de veneno.
Que sofrimento tanto que é sem nome,

Tanta gente perdendo tudo e se perdendo,
Passando solidão, passando fome,
Como se fosse um espetáculo obsceno,
A natureza apavorando o homem,

Levando vidas embora dessa vida,
Varrendo casas e ruas e avenidas,
Arruinando o gado e a plantação,

Que Deus permita que um dia o Rio Grande
Possa se reerguer como um gigante,
De tanto amor que traz no coração.

Primeiro de maio (edição revisada)

Trabalhador, o primeiro a ser chamado,

E, da mesma maneira, o primeiro a ser esquecido,

Sempre o primeiro a ser encaminhado,

E estranhamente o último a ser reconhecido,

Sempre o primeiro, quando tudo dá errado,

A ser culpado e o primeiro a ser punido,

E a ter seu salário, que deveria ser sagrado,

Bloqueado, congelado ou reduzido,

Ou a ter o dia do seu pagamento reprogramado,

Constantemente adiado,

Como se isso fosse permitido,

Trabalhador,

O primeiro a ser listado,

Mas o último da lista a ser ouvido,

Porque o último a ser valorizado,

Embora nenhum mais comprometido,

O primeiro, quando o patrão está ameaçado,

A ser ameaçado ou despedido,

O primeiro a ficar desesperado

Enquanto o patrão segue em frente, garantido,

Trabalhador,

O primeiro a ser enganado,

O primeiro na conta a ser subtraído,

Sempre o primeiro a ser sacrificado,

Sempre o primeiro a ser substituído,

Como se fosse um pacote de mercado,

Mais um contrato que não precisa ser cumprido,

E quando a empresa tem seu lucro multiplicado,

É o primeiro no papel do ilustre desconhecido.

Primeiro de maio. Trabalhador comemorado,

Mas a essa altura, quase nenhum iludido,

Porque o que o trabalhador precisa é ser honrado,

E pra isso, ser respeitado, e ser ouvido,

E não de flores para ser homenageado,

E nem de churrascos para assim ser iludido,

Precisa é de um ambiente de trabalho bem cuidado,

E de um plano de cargos e salários reconhecido,

De um calendário de pagamento anunciado,

Com reajuste real e merecido,

Trabalhador precisa ser bem tratado,

Não é só servir bem, precisa ser bem servido,

Porque seu coração já está esgotado,

E não aguenta mais no seu ouvido

Promessas de patrão mal-intencionado,

Papinhos de político fingido,

Projetos de um futuro do passado

Sobre coisas que já deveriam ter acontecido,

Porque nas horas em que o desafio é apresentado,

E nessas horas são preciso um esforço desmedido,

O trabalhador é o primeiro a ser chamado,

O primeiro a ser escolhido,

O primeiro imediatamente a ser escalado,

Mas o último a ser verdadeiramente reconhecido.

Trabalhador, trabalhador, muito obrigado,

Trabalhador valente e destemido,

A luta é ir em frente, mas a vitória é lado a lado,

E a consciência é a do dever cumprido.

Ainda que o coração siga apertado,

O peito avança, orgulhoso e envaidecido,

Por isso esse poema emocionado,

Por isso esse poema agradecido,

Só pra lembrar, em versos,

Que trabalhador unido, como está afirmado,

Jamais e em tempo nenhum será vencido.