tag:blogger.com,1999:blog-32997052024-03-17T06:06:38.808-03:00QuasepoesiaQuando o primeiro poema foi criado
Era somente o poeta declamando...
Hoje o poema é digitalizado
E o poeta mais um que vai blogando...Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.comBlogger1390125tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-19183277897307028722024-03-17T06:06:00.001-03:002024-03-17T06:06:06.794-03:00A minha irmã Nasceu com poesia no coração, Aprendeu a arte de rabiscar carinhos,Não deixou seus dias passarem em vão,E nos presenteou com dois sobrinhos, Na matemática da vida nunca fez questão Da divisão das coisas por números mesquinhos,Ela se sabe quem é. O resto é dispersão Querendo desviar nossos caminhos. Todas as pessoas deveriam ter uma irmã,Dessas que Deus manda como anja Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-74416987407128032302024-03-16T14:17:00.001-03:002024-03-16T14:17:09.704-03:00Amamentação O coração materno, tranquilo e descansado,
Percebe o bebê sugando a mama, e então,
Vai fazendo com que o leite seja ejetado
E jorre da mama em deliciosa profusão,
É a descida do leite, e seu significado:
A mama em paz obedecendo a sucção,
E a mãe feliz, e o bebê bem alimentado,
E a natureza em sua repetição...Somos mamíferos, como os dromedários,
Irmãos comuns de hábitos mamários,
Sobrevivemos Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-55590119316858606732024-03-12T13:11:00.001-03:002024-03-12T13:11:45.617-03:00A Lady e a Sinhazinha Quem é a Lady que de lady não tem nada,Nem tem nenhuma história boa pra contar, E quando conta, conta uma história tão errada,Que faz a gente se envergonhar? Quem é a Lady que parece escravizada Por uma Sinhazinha por quem ela foi se encantar?Perdeu suas origens, ficou encantadaPela loura que dela nunca vai gostar, Coitada da Lady. Queria ser amada. Só escolheu pra isso aQuasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-47557106458659821452024-03-11T08:15:00.001-03:002024-03-11T08:15:20.103-03:00Maria LuisaMaria Luísa se aproximando,
Já se cuidando para o dia de chegar,
Trazendo na memória o que ela vai escutando,
Percebendo o que faz seu coração acelerar:
A voz da mamãe, quando mamãe tá cantando,
A do papai, quando ele começa a falar,
O irmão, nas vezes em que ele está brincando,
Maria Luísa já sabe que tem um lar,
E sabe também que seu dia está chegando,
Feliz, dá pra sentir que está Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-50521322675661501442024-03-09T19:58:00.002-03:002024-03-09T20:01:00.549-03:00O tempo Pouca gente percebe as horas caminhando,
E o tempo parecendo se esgotar,
Mas ao mesmo tempo se renovando,
Como uma chance pra recomeçar,
Daí muita gente fica se estressando,
Reclamando do tempo sem razão pra reclamar,
E o tempo, em silêncio, recomeçando,
E essa gente sem saber aproveitar,
Então culpar o tempo é uma doença
De quem não sabe agir, de quem não pensa,
De quem não sabe ocupar o Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-58964453115712969182024-03-01T23:36:00.002-03:002024-03-02T00:33:09.017-03:00John Arias John Arias batendo pênalti é uma pintura
Difícil de traduzir em poesia,
Uma paradinha de forma tão segura,
E o chute certeiro que ele já sabia
Que chute assim goleiro não segura,
E aí John Arias, gênio, desafia:
Um simples pênalti vira uma escultura,
Um gol vira uma crônica, quem diria,
E o time inteiro reconhece isso:
John Arias, um colosso, não brinca em serviço,
Faz a bola a seus pés Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-57857474885031465772024-03-01T00:15:00.002-03:002024-03-02T00:49:37.010-03:00Fluminense Não é simplesmente ganhar a partida,
Levantar a taça de vencedor,
O melhor é a jogada, a dividida,
A cabeçada, o choro do torcedor,
Ganhar é bom, mas o melhor da vida
É ver o time jogar como quer o treinador,
Passada rápida, deixando o adversário sem saída,
Ganhar é o de menos pra quem é tricolor,
Porque o jogo encanta, absorve, prende,
Ver o Fluminense jogar acende
O coração da gente Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-35504586965243676802024-01-27T16:23:00.001-03:002024-01-27T16:23:48.231-03:00Poema para DaviEu sou homem, o menino falava,
Eu sou homem, o menino repetia,
E cada vez que o menino gritava
Eu entendia o que o menino dizia,
O significado que havia na palavra:
O menino só queria dizer que não mentia,
Eu sou homem, o menino reafirmava,
Mas pouca gente entendia,
Porque o que ele dizia ninguém escutava,
Talvez por conta das palavras que ele usava,
O fato é que ele falava, ninguém ouvia,
Eu Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-17899617094525002682024-01-27T09:56:00.001-03:002024-01-27T09:56:22.725-03:00Notícias de jornal Tanta notícia me embaralhandoQue eu nem sei por onde começar,Às vezes acho que o mundo está acabando, Às vezes tento não desanimar, E mais notícias. Governos se odiando.Gente se odiando, sem pensarQue o ódio não faz sentido desde quando Não leva ninguém a nenhum bom lugar.E as notícias não param. O mundo não para.A felicidade anda cada dia mais rara,Mesmo que cada vez mais simples Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-78234690273696645592024-01-27T08:14:00.001-03:002024-01-27T08:14:26.356-03:00Plantão de sobreaviso Sábado chuvoso. Eu de plantão. É sobreaviso. Mas é plantão mesmo assim. Se nasce bebê, recebo uma ligação. Enquanto não nasce, escuto Tom Jobim. Sábado chuvoso. Ligo a televisão. Desligo logo. Programação ruim. Prefiro dedilhar um violãoDeixando o celular perto de mim.O nome é sobreaviso. É uma prisão. Uma carta de alforria sem aprovação. Mas confesso que Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-55266036394873297172024-01-21T23:06:00.001-03:002024-01-21T23:06:11.635-03:00Poesia Eu gosto de gastar meu tempo com poesia,E mais de poesia que de bar,A poesia me faz sempre companhia,Ela aparece. Eu não preciso convidar. Às vezes antes de raiar o diaEu já encontro a poesia a me esperar,Mesmo indo embora ela não me esvazia,Deixa um pouquinho pra eu poder guardar.Eu gosto de gastar meu tempo rascunhandoPoemas que meu coração vai imaginando, E acabam fazendo eu me Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-42686285004123731922024-01-20T09:18:00.001-03:002024-01-20T09:18:10.617-03:00Vinte de Janeiro Vinte de janeiro, nascia Sebastião,Filho de Elisabeth e Vicente. Quem ousaria Imaginar a história daquele varão Que Vicente e Elisabeth anunciaram ao mundo aquele dia,O tempo passou, nasceram outros irmãos, E o pequeno Clóvis, o Bastião, rapidamente crescia,Por dentro e por fora, como um grande guardião Da palavra de Deus, que ele aos poucos aprendia,Tornando-se um homem cheio de Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-74721910506604340182024-01-19T22:46:00.003-03:002024-01-20T07:21:42.250-03:00Vanessa Lopes Apenas uma menina muito assustada,E seus quarenta milhões de seguidores,Desprotegida, uma menina apavorada,Apenas uma menina e seus temores,Quem olhasse para ela não notava nada Além das suas danças, sorrisos e suas cores, Mas era uma menina ainda, disfarçadaPor trás de sentimentos arrasadores,Até que um dia aquela menina que nos encantava,Foi percebendo que aquela dor que a Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-91487526212366547902024-01-07T11:36:00.001-03:002024-01-07T11:36:13.942-03:00Domingo Domingo. Um belo dia pra pensar na vidaE não chegar a nenhuma conclusão,A vida é quase sempre bem corrida,Isso atrapalha toda decisão,Mas é domingo, vale uma uma investida,Uma tentativa a mais nunca é em vão, Derrota é não tentar, não ver saídaAntes de dar a largada. Pode não. Então é domingo. Dia de planos.Contabilizar perdas e danosE olhar pra frente, e ver um novo diaOnde nada Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-72909889381156812512024-01-06T08:42:00.003-03:002024-01-06T11:53:05.405-03:00Um indicioO ano vai seguindo com seus dias,O novo parece o mesmo que acabou:As mesmas pessoas frias, pelas ruas frias, Mudou o ano, nada mais mudou,Mudaram as rimas, mudaram as poesias,Ainda bem que o poema ainda ficou,Viver depende de boas companhias, E aí eu acho que foi pouco o que restou, Mas quem precisa de tanto pra um soneto?Com pouca coisa, dois quartetos, dois tercetos,E um Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-73485796396804723882023-12-31T09:09:00.001-03:002023-12-31T09:09:13.265-03:00O último domingo Último domingo do ano. Último bom dia. E uma esperança batendo no meu coração, Querendo ver logo o ano novo, lamber a cria,É todo fim de ano essa emoção, E isso mexe com a gente, essa agonia,A virada, como se fosse uma transformação De água em vinho, tristeza em alegria, O mundo inteiro nessa mesma vibração,Então que mude o ano, finalmente, Que mude a vida de toda Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-5223481070772959002023-12-30T07:34:00.001-03:002023-12-30T07:34:40.132-03:002024O ano terminando. Não dá tempo prá mais nada. Vamos ter que deixar o que faltou pro ano que vem:A dívida, o pedido de desculpas, a casa desarrumada, O peso a mais, a pressão a mais, o que é que tem...O ano terminando. Uma correria danada.E as novas promessas, que já passam de cem,Não conto aqui, que é pra ninguém dar risada,Mas em 2024 eu vou estar bem,Bem cheio de planos e projetos,Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-78891267592792933872023-12-22T07:56:00.001-03:002023-12-22T07:56:28.197-03:00A poesia A poesia é viagem garantida Que o coração faz, mesmo sem perceber, Desvendando a paisagem distraídaQue os versos combinaram de trazer,E o coração de quem lê, sente a batida,Porque agitado, começa a responder Cada verso uma emoção, não tem saída,É assim que a poesia tem que ser,E a gente termina, dá uma outra lida,Mas poesia é régua sem medida,O coração não dá fim a seu tremer,Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-7779471843498870522023-07-10T08:33:00.001-03:002023-07-10T08:33:14.790-03:00Dez de julho 10 de julho. O tempo não para. A vida segue em frente e nos desafia.E não disfarça. E olha na nossa caraE chama logo pra enfrentar o dia.Que hoje é 10 de julho. Praia clara. Ainda decidindo ou não se esfria.Mas a vida já decidiu ser joia rara,Não façamos por menos. É o que diz a poesia. 10 de julho. Dia de intensidade Contém emoções de fazer parar uma cidade,Ou capazes de Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-12578592013226763952023-07-08T07:52:00.001-03:002023-07-08T07:52:49.880-03:00Chico Buarque, o cancioneiro Um cancioneiro. Acordes geniais.E letras de mexer com o coração. De um jeito que na vida ninguém faz,A arte do poeta e de seu violão Um cancioneiro que desde lá de trás Constrói canção por canção com perfeição,Um cantador meticuloso e audaz,Um homem que construiu uma nação De gente simples, de gente apaixonada, De gente oprimida, gente libertada,Do amor da forma como o Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-14704555606743132332023-07-04T23:36:00.001-03:002023-07-04T23:36:20.727-03:00A poesia A poesia é a alegria da palavra,
É o som quando o som brinca de escrever,
É ser feliz em uma outra oitava
Que só a poesia sabe ser,
E enquanto a poesia se destrava,
E vai tornando-se o que deseja ser,
Um mundo que ninguém imaginava
Ganha vida e essa vida tem poder...
A poesia, palavra empoderada,
Capaz de transformar em tudo o nada,
E de desintegrar a solidão,
E silenciosa, segue a poesia,
E Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-63012231717156198002023-07-02T07:48:00.001-03:002023-07-02T07:48:32.084-03:00VidaSiga corretamente o modo de usar,
Desobedecer essa regra pode trazer sofrimento,
Da mesma forma, todo exagero pode acarretar
Tristeza, dor e algum arrependimento,
Às vezes também é bom saber pausar,
Porque a pausa faz parte do movimento,
Há regras cujo melhor é não quebrar,
A vida não perdoa. Fique atento.
Viver é muito mais do que estar vivo,
É escrever e assinar o próprio livro,
É assumir Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-24405155593015218492023-06-28T00:13:00.002-03:002023-06-28T08:10:17.906-03:00A poesia Desde que eu comecei a escrever poesia, A vida ficou um pouco mais fácil de inventar, Se havia sofrimento, a poesia ria,Se havia sono, ela ia repousar,As coisas que eu não sabia, ela resolvia,E não sumia quando eu precisava conversar, Quando todo mundo se ia, ela não se ia,E ao seu lado eu sempre soube qual era o meu lugar, Então, quando eu comecei, eu nem sabia Que a Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-57303130451313906902023-06-19T05:33:00.001-03:002023-06-19T05:33:31.496-03:00O poeta faz setenta e nove A poesia absolutamente enternecida,
O coração escrito em notas musicais,
Chico Buarque, setenta e nove anos de vida,
E o poeta, que não se cansa, quer bem mais,
Porque é preciso cantar a nossa gente tão sofrida,
Porque é preciso cantar tanto amor entre os casais,
Ainda é preciso romper tanta dor tão reprimida,
Deixar tanto medo de viver pra trás,
O poeta quer bem mais, e o poeta merece,
Quasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3299705.post-38772410254710099262023-06-10T08:30:00.001-03:002023-06-10T08:30:53.226-03:00Sábado Sábado de frio, dia abençoado,
A poesia, do nada, veio me ver,
E me encontrou com dor nas costas, e acordado,
E trouxe algumas palavras para eu escrever,
Que me diziam para eu não ficar desanimado,
Remoendo as lutas que eu tive que vencer,
E me lembrou que o passado ficou lá no passado,
E que o futuro é o que ainda vai acontecer,
E também me lembrou que a mágoa é o grande impeditivo
Da gente seQuasepoesiahttp://www.blogger.com/profile/03475826640971532613noreply@blogger.com0